Demasiado fácil

En un primer momento
"eres"
las líneas impresas
y los diálogos
una materia inerte
por modelar.
La vida
pertenece
a otra persona,
poco a poco te darás cuenta
que siempre fuiste ella
hasta lo más profundo
querrás ser ella
y tu vida fuera del papel
serán sus recuerdos
los tuyos,
tiniebla visible,
y un día,
llegarás
a tu tarima
como cualquier otra
y serás simplemente tú
pero bajo otra existencia
de las múltiples
del mundo
de las múltiples estrellas,
la camara rodará
y te convertiré
en una de ellas.

Legaliza el suicidio

Detrás de dicha afirmación
se encuentra una verdadera
acción política, como
todo gobernante debe saber
el nacimiento de un contrario
necesita la imagen de su opuesto
no porque sea una reacción
subyacente y metafísica
no, ya desde el primer momento
en sí misma, se mantienen
y logran existir.

El contexto necesita indivualidad: para ser real
antes fueron aves
de auspicios generosos
rondando mentes geniales
pero todo pasa,
y la cultura aumenta y todo devora
hasta hacerlo suyo.

"Legaliza el suicidio" es la consigna
y destrucción de dicho principio
en el que la sociedad
acepte que algunos de ellos
prefieren morir
a vivir con en sus alientos

Escribo
intento plasmar preguntas,
buscando respuestas,
que son muchas, pero de momento,
menos que mis intuiciones,
tantas o más que mis convicciones
y mis esperanzas al respecto
suponen mi alivio
tanto el sexo
como la poesía
dos cosas pequeñas
dos situaciones amargas
inofensivas
misteriosamente dueñas
de la sabiduría que profesa
el absurdo a la vida,
etérea,
pero presente
semejante al llanto
del lobo entre la niebla

Villaverde

No soy un poeta
sino que ahora exprésome en versos
rimas si o no,
puede,
según salen.

Los paseos que doy por el campo
de retamas,
falsos recuerdos en almibar
y restos de coches preservativos
son productivos en alguna medida,
en tanto que algo pienso
y cuando llego al procesador de texto
olvido.

No demasiados paseos
no a la muerte de los astros en ligero movimiento
que me zarandean igual
que aquel otro que escribió
algo que se le parece
a estas letras sangrantes del mio cuerpo.

Amanecer en Roma

Los poemas elaborados
anteriores a la desesperación
del siglo XX ya llegado,
distraen el sentido,
entrenan el intelecto,
dan en cierto modo un sentido a los despertares
y al renacer de todos esos días
como hoy
en los que pienso
en el arte como un trozo de espíritu
lanzado al ágora mientras se vende pescado
porque eso,
nada más,
es todo lo que se puede dar,
lo que puede conseguirse
con 15 versos escritos medio muerto.
Cigarro lento naranja,
se apaga como mi deseo de creer
en todo e incluso
en la nada
QUE BELLA PALABRA,
nada hay que nos espere,
porque hoy no habrá profetas,
que estropeen la mañana,
Quieto...
la notte era

El pensamiento original se busca
se encuentra con alguien
que le guste
y pueda comprarte.

El arte intentando explicarse en sociedad.

El arte es un concepto derivado del sentimiento experimentado como creación. Esa sensación transcendental para el creador en dicho momento, que experimenta de sí mismo y para el creador mismo. Puede tratarse de una purga o un deseo, pero siempre tendrá un propósito egoísta, si no fuera así, el arte se consideraría algo que sale del hombre por naturaleza. Si un individuo es único, su cultura no lo es, y es ésta la que dibuja los mismo colores para todos, individualizando matices encubiertos, y en soledad desarrollados. Ese único germina por sí solo, no procede de la masa, sino para con ella, como reacción lógica y pura, y no intencionada, contra la realidad del mundo en el que surge.

Pijas muertas

Las tribus abundan y a todos aquellos
que nunca eres tú,
convencen,
el primer paso
seguirles la corriente.
No es momento de ponerse a golpear,
a pijas y góticos contra la pared,
hay otras formas de hacerse respetar
si señor,
la vida no merece nada,
y ni ellos su merecido.
No seré yo el que les corte la cabeza,
ni torture a sus ídolos,
sería infantil y obsceno,
y lejos yo de serlo,
voy a decir
que nunca desee
ver tirada en la calle
a una pija muerta.
Porque ningún delincuente se atrevería
a darle una pinchada
y largarse como si nada,
la ropa se mancharía y con ello las calles de su ciudad,
porque nadie más que un delincuente
es y ama la calle,
como las tribus sus dogmas y fronteras,
como los mías que incluyen
no reirse de las pijas muertas
ni de los góticos maltratados
ni de la modernidad nueva
que se avecina, con reformas
decoradas con gafas y peinados de películas
de mi generación.
Pero prometí un día
no tener remordimientos ni principios nunca más,
fue en Ciudad Real cuando siendo el más guay
me sentí castrado
por rechazar un polvo ofrecido por una pija.
Entonces desee matarlas a todas
y reprimirlo después
para en este momento escribir este poema
de como matarte a pajas
imaginándote aquella pija desnuda en la cama
que nunca te follaste,
chupándote la polla,
y acordarme de mi primer amor
y del odio por las tribus urbanas;
y siendo la suma la más modesta de las aproximaciones:
pijas muertas.

Hoy viajando por el video espacio, me encontré bajo un pésimo subtitulado de south park con este charlatán que pretendía ser mi amigo. Me pregunté en primer lugar que sería de su persona, si sería increpado por sus conocidos y amigos, mofándose de la boba expresión de felicidad en su amigable careto. Es feliz, dejalé - dijo María: la puta de Malasaña-. Pero, cuando le ves reír, recuerdas como un agujero de gusano su cara sonriente, si señores, con una sudadera de "el monstruo de las galletas agarrado a una galleta antropomórfica"... Dios!! Que puta maravilla, le chupo los pies señor sultán de la magnificencia, su majestad glorificado con la sabiduría del mundo y sus destinos, te amo, te quiero, lo voy a encargar por internet-pay pal. Olvidaría a mi madre y a mi abuelo si me prometieras la risa eterna: LA CARCAJADA NIETZSCHEANA.
Tras minutos de espasmos, retomo la visión, me aparto del blog y ahí está mi cara sonriente favorita, se parece a mí, pero más amigable y feliz, sí , mucho más. Mi felicidad es añeja comparada con risitas el feliz, el amigo, el cuento de príncipes azules. ¿Donde quedaron tus lágrimas acosador de la melancolía? Arrojas tras tu contemplación la epifanía más poderosa, más nacional: la "spanish shame" (vergüenza ajena: en inglés); irrumpiendo mi despertar eufórico debido al desprecio de todo lo que representas: el consumismo en alta definición y omnipresente de los rincones de las autopistas y las retinas desgastadas "de niña que ha dado muerte a un cisne"(Alberti), tal que al contemplar la expresión del consumismo más absurdo me soy sincero, yo sé que la gente pincha en los anuncios...- 2 y 2 son dos tontos que a través de facebook metarmosfosean su tontería en otros dos tontos- ¡dios! Reclamo tu nombre de nuevo- el falso, porque el verdadero se perdió en el primer saqueo de Jerusalém, y fue en el exilio cuando se les fue la olla y decidieron ser judios sin complejos-, ¡dios! que puta basura de gentuza nos rodea en internet.

Eres el ídolo de masas incorpóreas rodeadas de carisma, de la buena, de la que dá dinero, de la que es puta, puta1.

1-(en hebreo el superlativo se crea repitiendo con diferente entonación el adjetivo a superlativizar: puta, puta, puta. Ejemplo de ello: tres veces puta en hebreo: en español es reputísima. Espero lo hayan entendido)

El trabajo del poeta

antes llamado : el deseo del fracaso.

Cuando todo esté bajo
lenguas de fuego henchidas
dispuestas a devorar
la hipocresía del hombre medio,
no te vengas a más
porque serán susuros de luciérnagas
listas y preparadas
para mentir
y hacerte fracasar.

Estás triste tú mi pequeño poeta,
levántate y pasea
a la central eléctrica esta vez,
¡que no te gusta tu vida!
Ándate con ojo en tus manías,
y la cabeza alta
marinero de negras nubes
del "incosciente" Álvaro,
del inconsciente.

Echa a andar por largas sendas
donde no otros, si no nadie
más que tú
esté ya preparado.

Pesumbroso por las verdes cunetas
lanza un grito
como decía Padre:
-cuando notes fulgor dentro de tí
ve a Villaverde,
date cabezazos contra los almendros,
ve Álvaro,
a los almendros amargos del pantano-.

Ya floreciste
y escribes poesía.
Siente orgullo
de no ser gusanos aún.
De eso es de lo único,
que debes preocuparte,
el vaho sale,
también la poesía.

MENOS TELEVISIÓN ME VIENE MEJOR AL ESPÍRITU.

Cuando algo se termina
estuvo bien,
sólo,
no más,
en el climáx final,
en esta trama,
aparece un grupo irlandés
apoteósico,
y diluviando entre la niebla
afuera,
algunos planos del que nunca estuvo allí,
de aquel actor
entre este público.

Huelo a plástico,
pengándoseme al diafragma,
provocando
esperada contracción,
inesperada,
por estos grupos
que me recuerdan neuróticos dueños
que dotan y atribuyen
comportamientos muy humanos
al desierto de la pasión.

He aquí esta observación
que me recuerda a determinado arte
que promete y no cumple
y solo juguetea con el espíritu.

Heme aquí
en un muro,
y aparece la náusea
donde no puedo
hacer otra cosa que esperar.

Cualquier cosa que suene,
ALFILERES.

"Todo": es toda materia pensante de un segundo.

Esta es la primera entrada-blog en toda mi vida, y así como mi estilo me dicta, intentaré poner en orden algunas conclusiones propias, e intentar extraer algunas experiencias del fenómeno blog.

He observado en todos los blogs un acercamiento con el lector, todo es interactivo. En este momento ciertas normas y preceptos literarios escapan de sus significados y deben reconstruirse, renacer. Como otros opinaban de las vanguardias de principios del olvidado siglo XX (este tema lo desarrollaré algún día), yo opino que tan grande explosión expresiva mundial, cuantitativamente hablando, es en esencia devastadora, y por consiguiente efímera. En este caso usaré a los futuristas, que eran parte activa de la vida pública, y como los blogers: pólvora. Sus mítines eran teatros improvisados en los que el público utilizaba la fuerza física para imponer su perspectiva artística: los puños eran la solución a todo conflicto; y la palabra solo servía como propaganda. Fueron conscientes del poder agresivo del discurso, y el derivado utilitarismo del contenido. Para los futuristas, para el arte que en ese momento rescata la función poética de la acción extrema, para ellos y para nosotros, el compromiso y la guerra informativa, son excluyentes sobre cualquier otra cosa, son muchos para demostrarlo, ese es el espíritu de lo incontenible, de lo que sucede "ahora". Probaré a leer comentarios sobre mis entradas, y preveo que será duro, pero esto es un blog que nadie leerá.

Existe además, un laudatorio continuado de los escritores con sus lectores y comentaristas , también al contrario. Es algo grotesco que confirma la desesperación del internauta como un humano más que desea sentirse aceptado y miembro de su grupo. Esa conducta no se tolerará bajo mis palabras, ya que la actividad que aquí se ejecuta nace de la necesidad de una realidad alternativa y distinta, de la intimidad del teclado proyectando hacia internet; no quiero compasión cristiana.

También escribiendo, leyendo mis propias oraciones, tomo en consideración el precepto de lo "simple", que debería aplicar si continúo escribiendo en este medio cibernético. Concepto el de sencillez, considerado por mí como máxima imprescindible en la experimentación discursiva honesta que busco conseguir, es consecuencia de mi cruda concepción de la realidad. En cambio las mentiras "propias" o "dirigidas hacia", poseen las más divertidas e inquietantes máscaras, diversos nombres, nadando en el lenguaje, buscando paradojas e inventando universos paralelos. El lenguaje es como el océano, turbulento, impredecible, y bien con las estrellas podrás saber en que punto de su superficie te encuentras, pero no llegarás a tierra subido en un bote si te encuentras a 500 km de la costa, por muchísima astronomía que conozcas.

La sencillez, observando la longitud de lo ya escrito, es definitavemente intrínseca al escritor de blogs. De todas formas, creo que será interesante aprovechar sus posibilidades. Puede que por un tiempo me considere parte activa de la información global, independiente, incorruptible, y desconocida de internet, seré transportado por la deliciosa efusividad de lo etéreo.